Он был бойцом и был поэтом,
		Сеньором властным, бедняком,
		Разут зимой, обутый летом,
		Слыл мудрецом и простаком.

		Умел любить и ненавидеть,
		Мог ошибаться и прощать,
		И невзначай кого обидеть,
		И о прощеньи умолять.

		Он в Бога верил по привычке,
		Потрбеность чувствовал грешить,
		Религию считал отмычкой 
		К деньгам и тайникам души.

		Он шел, все смешивая краски,
		Сквозь день и ночь, сквозь свет и тьму,
		В пути меняя часто маски,
		Чтоб не остаться одному.

		Вот маска для любимой, жене совсем другая,
		Вот для врагов, вот для друзей,
		Он с ними жил, себя не презирая,
		Как и любой из нас, людей.

		Когда ж последний из гостей
		Его театр покидал,
		Он маски снявши поскорей
		Одну, забывшись, оставлял.

		Положенный судьбой истратив срок,
		Он приказал всем долго жить,
		Успев растратить всё, что в прок,
		Глупцы пытались накопить.

		Пред дверью в вечность, чуть мерцая,
		Парил лишенный тела он,
		А маски исчезали тая,
		И издавая тихий стон.

		Готовясь навсегда уснуть,
		"Это конец", последняя шептала,
		Но перед тем, как в дверь шагнуть
		Он возвразил ей: "Нет, начало."